第九章 漕船（1 / 2）

平江府的码头，正月初一的夜里，空得只剩下风。沿岸泊着的几十条船都收了篙，船头贴着红纸，插着残香，敬河神的供品——几碟炊饼丶几块糕——还搁在船板上，冻得硬邦邦的。漕船丶民船丶货船，船船紧闭，没有一盏灯。只有码头尽头泊着的一条漕船，船舱里透出一点昏黄的亮光，被河风吹得忽明忽暗。

陆维桢站在码头上，把铜牌从怀里摸出来。铜牌被体温焐了一路，握在手里温吞吞的。龙纹在码头灯笼的微光里泛着一层暗沉沉的光，龙头昂着，龙尾盘曲，那条龙的眼睛是一粒小小的凸起，被无数人的手掌磨得光亮。他把铜牌翻了个面，确认了那个「漕」字，朝那条亮灯的漕船走去。

钱四跟在后面，一瘸一拐的，膝盖上那道口子结了痂，走一步扯一下，疼得他嘴角直抽。他把空包袱皮掖在腰间，腾出手来按着膝盖，走得满头是汗。

漕船的跳板还搭在岸上。陆维桢踩上去，跳板晃了一下，船身跟着轻轻荡开一道水纹。他站稳了，走到船舱门前，伸手叩了叩舱门。

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门开了一条缝。一只眼睛从门缝里看出来——眼白多，眼仁小，像一颗剥了壳的煮鸡蛋上戳了个黑点。眼睛把陆维桢上下扫了一遍，又从门缝里看了看他身后一瘸一拐的钱四。

「找谁？」声音沙哑，像砂纸磨木头。

陆维桢把铜牌举到门缝前。

门关上了。过了几息，门全打开了。开门的是个五十来岁的老船夫，矮个子，驼背，脸上全是风浪刻出来的深纹，像一张揉皱又铺平的桑皮纸。他穿着一件油渍麻花的棉袄，腰里扎着一根草绳，脚上趿拉着一双露出脚趾的破棉鞋。船舱里点着一盏油灯，灯芯挑得很低，光线昏沉沉的。舱里堆着缆绳丶木桶丶几袋粮食，靠窗的位置铺着一张草席，草席上摊着半床被子，被面上补丁摞补丁。

老船夫把铜牌接过去，翻过来看了看龙纹，又翻过去看了看「漕」字，然后还给陆维桢。他的眼睛在铜牌上停留的时间比在陆维桢脸上长。

「漕运衙门的牌子。」他把铜牌递回来，语气不咸不淡的，「去哪儿？」

「扬州。」

「几个人？」

「两个。」